Я вдруг поняла,что никогда не писала ни строчечки о маме. А ведь она у меня славная. Трогательная, как ребенок, и такая же несамостоятельная... Исправно пишет мне каждое утро в скайп с работы. Рассказывает, что видела по дороге с работы, что тетенек с сериалами перевели в другой кабинет; про папиного пришлого кота Борьку, равнодушного к дорогим кормам; про соседей и ананасы; про печеньки, которые кончились, а хочется; про Кузю и его нежные отношения с цветами, которые он как заправский маньяк выкапывает, оскверняет горшок и закапывает их обратно уже с головой; про свои одинокие прогулки по городу и походы в гости на маленькие планетки родичей... Она как Винни Пух с вечно пустыми медовыми горшками и Пятачком в отпуске без возврата.

У Кузи с мамой симбиоз, так сжилась с ролью кота-сожителя в трехкомнатой квартире,что спит кочашьим калачиком у ноуртбука - а вдруг я позвоню... Хоть плачь, а с самым родным человеком на свете мою жизнь соединяет только ниточка сигналов и пиксели.

Хотелось написать много, а вышло на донышке,чуть-чуть лизнуть. Наверное, это привычка-мама. Неотъемлимая часть меня, само собой разумеющаяся и не желающая покидать мою голову. Ну и пусть останется пока горяей печуркой в моем нутре. Когда-нибудь я подружусь со словами, тогда буквы бросят костыли и ласточками отправятся в длинношеий теплый южный текст.